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Violette Anthémis
Cowgirl

En deux mois, Violette avait perdu la moitié de sa clientèle. Et ses filles se plaignaient de s’ennuyer.
    Un comble pour un bordel.
    La jeune femme ne savait plus que tenter : les soldes, les jeudis sodomie, les prestations en public, l’happy hour, la carte de fidélité (au bout de cinq passes achetées, une pipe offerte), elle avait tout essayé et rien ne fonctionnait. Sathyne la saignait.
    Au point qu’un soir le Maire en personne — le Maire ! Alors qu’il venait de payer cinquante cents pour lui caresser les seins — lui expliqua que les bucco-génitalités de la nouvelle arrivante surclassaient tout ce que Violette pouvait proposer. Jusqu’à sa femme qui trouvait la langue de Sathyne plus agile que celle de Violette.
    Insultée, n’y tenant plus, la jeune femme protesta : « C’est totalement faux ! Mes services sont bien meilleurs et beaucoup plus variés que les siens !
    — Violette, répondit le Maire en lui pinçant doucement un téton, il faut se rendre à l’évidence. Les gens veulent jouir dans la bouche de Sathyne. »
    Alors elle comprit l’enjeu de la situation. Il ne s’agissait pas seulement de perdre sa source de revenus, car petit à petit, elle se tarissait pour se transférer à Sathyne ; il s’agissait aussi de défendre les valeurs de ce monde nouveau, d’empêcher une maniaque de le façonner à sa seule image. Si Sathyne prenait le pouvoir en ville, alors ses citoyens seraient condamnés à une existence privée de fellation. Sans choix. Une vie sans coït, sans sodomie, sans cravate de notaire, sans même le petit coup de main entre deux portes. Et ce n’était pas l’idéal de liberté dans lequel cette belle nation avait été fondée.